Eu fico puta da vida quando desmerecem meu ócio produtivo.
Vivo tão ao léu
Faço tudo na tranquilidade que é necessária
Daí minha mãe vem:
- Anda logo menina, parece uma tartaruga enxugando esses pratos;
Se fosse pra amanhã eu deixava no sol torrando e seria mais eficiente que esse teu trabalho mole.
Cara, não é trabalho mole, é sensibilidade
Eu não sei porque a persistência dessa mania de querer tudo sempre pra ontem.
Isso é fatal, maléfico aos sentidos.
Qual o incômodo que há na demora?
Seja ela, no andar,  no vestir, no comer
Eu gosto é de sentir
E sentir tudo que faço.
Não sei pensar correndo, apreciar repentinamente
E viver impune, acompanhando o tempo que voa
Eu sou assim, penso lentamente assim e é desta forma, não de outra, que vou permanecer vivendo minha paz, em paz.